... a vueltas con...

Prólogo: Quizás debería llamar este blog de otra manera,  algo así como "tontería, estupideces y otras inteligencias humanas"...porque hasta yo veo que me pongo pesadito con el tema... Como otros tienen la crisis que no se la sacan de la cabeza yo tengo esto de ser listo o no, en realidad porque aún creo que es la cualidad con la que se resuelven los problemas, eso sería una buena definición, pero viendo el día a día y por ejemplo los resultados de las últimas elecciones (cualesquiera, donde fuera) pues es evidente que hay mucho ahí, en la humanidad como conjunto, que escapa a los análisis habituales que yo realizo. (A los mios y a los de la inmensa mayoría, que solo alguno es capaz de justificar resultados con evidencias a posteriori y si no, enunciará interesadas y falsas razones para que los resultados confirmen lo que ellos ya habían pronosticado).

Con E. habló bastante de este tema , porque E. me considera muy inteligente pero personalmente no se incluye dentro de los listos. Yo, si me remito a los datos o resultados, apostaría más por lo contrario. Por que E. es mucho más inteligente que yo. ¡¡¡y mal estamos si ni siquiera entre dos personas conocidas podemos discernir!!! Un tío nuestro aportó su granito a la definición, "Inteligente es el que sabe aprovechar las oportunidades". Sin duda limitada pero quizás acertada también. Lo hacía poniendo como ejemplo a un tercero que E. considera muy inteligente también pero que desde luego nunca supo aprovechar sus oportunidades.

Saltando a lo personal, no tengo la sensación de haber perdido ningún tren, aunque sí la sospecha de que mi trayectoria que se me presenta como fluida, como una sucesión de pequeñas decisiones lógicas y razonables, casi obligadas entre las opciones que había en el momento, no ha podido ser realmente así.
Sin duda ha habido trenes que no he querido ver y otros a los que esperaba en la estación, pero aunque no me lo parezca, no he llegado aquí traído por la corriente sino por mi voluntad que de una manera suave me sigue meciendo...
...y me falta inteligencia, del tipo que sea, para desenmascarar esa representación y tocar directamente las cuerdas del piano, no las tres teclas que tengo enfrente de las narices y que se me aparecen como el teclado completo.

Trabajemos Gratis

...ese maléfico control del poder establecido, armas de la publicidad que como la lluvia fina van calando, y los que aplican los nuevos dogmas (periodistas) quizás ni sepan que son los intrumentos, otros más del regimen del poder...


Ejemplo: Dan con cuenta gotas como siempre los Premios Nacionales de este año, a distintas disciplinas,  hoy comic, mañana narrativa, composición , interpretación instrumental etc... hace dos o tres, busqué la cuantía y era de 36.000 euros, pero tuve que buscarla, ahora en cada nota aparecen los 20.000 euros del premio, como si ese dinero y no el reconocimiento fuese verdaderamente el valor del galardón.
Espero sinceramente que Javier Marías se cague de risa con los 20mil € del premio por "Los enamoramientos" porque tenga suficiente y se dé el lujo de donarlos, pero a lo peor es el pico que le falta para cubrir las cuentas de este año!!! (bueno esto es exagerado sí...)

[Inciso:Aquellos que tenían problemas con la conversión a euros no los van a tener más porque cada vez hay menos, hay más vacío entre lo que te cuesta un coche normal 12, 20 o 30mil euros y los 67.000.000.0000 (sesenta y siete mil millones) por ejemplo que les toca a los bancos este mes].

Ya referí aquí como de mileuristas jóvenes se ha pasado a que 2000 euros es un sueldo alto, cuando es una mierda, y más de eso algo casi inmoral... amigos que trabajando suficiente ganan más que 2500€, lo reconocen solo a escondidas y con motivo, pero sin razón se debaten entre condiciones laborales que consideran abusivas, sí aun cobrando te pueden explotar, y cierta mala conciencia por contar con ingresos que darían hoy en España para tres y cuatro familias.
Sobre los 2.500 euros se supone que es lo que cobra un diputado, más un montón de dietas y pluses que no somos gilipollas.... pero como es "inmoral" y "excesivo" en Castilla la Mancha lo van a quitar, y que directamente no cobre. Es la bomba que para ser político uno tenga que trabajar sin cobrar. Eso si nadie se cree, ni la misma que promueve la ley que vayan a dejar de ganar dinero por su cargo.


Y es que el empleado, el trabajador,su sueldo también es el nuevo objetivo a destruir del capitalismo, parece que aún es una figura necesaria pero van a reducirlo a su mínima expresión económica; mientras menos cobre mejor, que ya se verá como se le suministra el dinero necesario para que siga consumiendo, pero no, que no sea en función de su trabajo que eso es poco flexible para las condiciones económicas actuales.


Quizás es el paso que nos falta dar (¿una suerte de neocomunismo?). Tengamos un poco de autoestima: para trabajar 40 horas o las que nos echen por menos de mil euros y encima dar las gracias, para eso trabajamos gratis con dos cojones y un poquito de gallardía.

Esos sí,  entonces tocarían por cabeza unas cuantas de esas acciones y esos dividendos de nuestros Bancos que con suministro directo de dinero público multiplican sus deudas al tiempo que aumentan sus beneficios ¿?.
¡¡¡Y además así pagaría muchos menos impuestos!!!

...Noticiero...

Angela Merkel volverá a ser envestida canciller , a pesar de los malos resultados cosechados la pasada semana y gracias a los votos  de los parlamentarios “verdes”, una alianza considerada por muchos "contra- natura".

El punto fundamental del pacto de investidura, según ha trascendido informalmente, consiste en la prohibición total de circulación en Alemania de turismos  con emisiones de CO2 superiores a 90 g/cm a partir de 2016, y una prohibición similar para vehículos de transporte a partir de 2019.

No parece  un cambio drástico en relación de las previsiones y objetivos de reducción de la contaminación planteados desde los años noventa, pero a diferencia de estos la medida pasaría a ser de obligado cumplimiento y no únicamente una directriz recomendada como hasta ahora cuando además, debido a la crisis económica estas pretensiones  de reducción de emisiones se habían vuelto más laxas  y se asumían en la industria como irreales.
Actualmente solo algunos modelos híbridos y otros de reducido tamaño cumplirían con esta normativa.En la práctica supone todo un cambio fundamental en el desarrollo  de la producción de automóviles que recordemos  sólo en Alemania da trabajo directa e indirectamente a cientos de miles de personas.

Hemos consultado con el catedrático de Producción industrial de la universidad de la güachinbanba que realiza proyectos de colaboración con varias universidades alemanas: “ A pesar de que se haga pública como una imposición de los partidos ecologistas , la medida de llevarse acabo, implicaría una reactivación económica y del sector de fabricación de automóviles que también y especialmente en Alemania, ha sido extremadamente dependiente de subvenciones directas en la última década para compensar la competencia asiática.”

Desde el partido CDU se asume ante la ciudadanía como un alto precio que pagar para seguir liderando Europa desde la cancillería, y se presenta la presumible nueva legislación como “un impulso definitivo a la implementación de medidas tecnológicas existentes, probadas y patentadas, bloqueadas por intereses económicos ajenos a los intereses de Alemania y Europa” intentando acentuar el carácter pro alemán de la imposición. En los pasillos se reconoce sin embargo que un resultado ulterior beneficioso para los datos internos de producción y consumo sería un éxito incomparable para la coalición de Merkel y que todas las manifestaciones en contra del plan, que seguro las habrá, serán focalizadas sobre el partido verde.

Aún no ha habido repercusiones en los parqués y en las cotizaciones de los grandes grupos automovilísticos, a la espera quizás de una confirmación oficial de la medida. En este entorno de momentánea y tensa estabilidad bursátil sí ha subido un 8% la petrolera FuelUnited, vinculada a la familia real catarí que  sorpresivamente adquirió a principios de año un 40% del accionariado de Volkswagen en un movimiento que no fue comprendido por los analistas y que ahora se desvela como premonitorio y magistral.

A vueltas con...

[Le gustaría a uno tener el don de plantear bien sus opiniones, discutirlas y desarrollarlas en foros apropiados con interlocutores formados y aplicar sus conclusiones para el beneficio general. Por ahora (no) me contento con apuntarlas difusamente en un blog…]

A vueltas con la Inteligencia.

Algo comenté en Las Malas Decisiones, y es que me repito mucho... uno quiere ser más listo y vivir mejor, y en esas siempre le da vueltas a que es ser inteligente para intentar volverse un poco menos tonto e ignorante...

La Inteligencia, más allá del apellido; “matemática” o “emocional” etc... ha de estar conformada sin duda por varias capacidades diferentes que a alguién que pretenda superarse le sería sin duda interesante conocer para poder desarrollarla mejor.

Una parte muy denostada  es la memoria. Recuerdo mis años de primera enseñanza en los que “aprenderse algo de memoria” era casi un insulto, a diferencia de la generación anterior que tenía como una de sus metas escolares la lista  de los reyes godos cantada de carrerilla. Había que aprenderse “razonadamente” desde las fechas de las distintas civilizaciones ibéricas hasta la tabla periódica de los elementos (por eso nunca conseguí aprendérmela). Yo  (mi me conmigo;-) por ejemplo, era un niño inteligente porque todo “lo razonaba” ¡¡hasta que llegué a la química claro!!.

Desde luego, lo que denominamos capacidad analítica, constituye una parte de la Inteligencia. Pero sostengo que mucho menos importante de lo que asumimos. Por eso me cuido normalmente de proclamar mis análisis (no en este caso) aunque , sin falsa modestia, a veces pienso que valdrían para más de un periódico actual.  

Si lo miramos a nivel político y de sociedades o países no es que sobren voces que coincidan  en un análisis acertado de las diferentes situaciones, las que aún hay, son necesarias. Sí son sin duda menos las que proponen soluciones pero con la mente abotargada de tantos acontecimientos sociales  recientes y la incertidumbre global rampante y en aumento, cuando leo algún artículo de opinión,  aún fundado y con sentido, no puedo evitar una desagradable sensación de inutilidad, de paralelismo separado de la realidad, de “vale, ¿y qué?”.

Cuando algún personaje público con poder de hacerlo varía sustancialmente la realidad de su entorno,(consideremos sólo las veces en las que esto sucede para "mejor"), no parece siquiera que lo haga siguiendo un camino lógico, de análisis del problema, planteamiento de soluciones y ejecución de esta.
Cuando un deportista mejora su rendimiento es, muchas veces, la mayoría, contra la lógica establecida, contra el análisis que  decenas de científicos suscribían sobre la imposibilidad, fisiológicamente hablando,  de correr los 100 metros tan rápido como Bolt. O subir las cuestas  a ese ritmo con el corpachón de Induráin.

Me estoy liando pero  las ideas, esbozos desordenados como advertí, son dos:

1.-Deberíamos incluir en el concepto de Inteligencia, su puesta en práctica, su aplicación y nos ahorraríamos un montón de “inteligentes” de butaca y sillón, y millones de entradas de blogs como este, que son literalmente intrascendentes.

2.-El análisis acertado y la exposición clara de una situación, e incluso de su solución, constituirían una parte periférica de está Inteligencia, casi prescindible o como poco compensable con otras fundamentales que no alcanzo a delimitar pero que me planteo como objetivo retórico.

Campeones del mundo ( aunque previamente iba a titularlo "Un día triste")

Reflexión más allá del humanitarismo sobre la retirada de la atención sanitaria a los inmigrantes ilegales.

Podría utilizar un personaje imaginario, procedente de África, portador de cicatrices de quemaduras del salitre y pasos de frontera clandestinos, pero no voy a hacerlo. No lo haré por un motivo: si centramos el debate en los derechos de las personas, nos enmarañaremos en argumentos voluntariosos, acabaremos hablando de economía, o sea, de dinero, y quedaremos exonerados de nuestra culpa, nuestra gran culpa que diría alguno. Me propongo por tanto, desenmascarar nuestra propia miseria. Advierto desde el principio que saldremos mal parados y remarco que los defectos de los colectivos no son achacables a los individuos que los forman. Yo soy un ser feliz en mi vida diaria cuando la unidad es mi cuerpo, mi mirada, mi voz y mi nombre; y soy un hombre frustrado, desdichado, amargado cuando me miro en el espejo junto al resto de componentes de la sociedad de la que formo parte.

Como sabéis no dispongo de los datos suficientes como para poder definir España. He luchado denodadamente por no confundir el estado ni el mapa de national geographic con mi pais. He porfiado por mantener vivo el concepto añejo de país ligado al terruño, al clima y a la forma de relacionarse de las personas. Por eso soy argentino y de Sicilia, pero no soy gallego ni de Majadahonda. En cualquier caso, España, como estado, como unidad funcional es algo con defectos y con virtudes.

Me gustaría ser capaz de no hablar desde la subjetividad ya que lo que pretendo abordar es un tema muy concreto. Hablo de la sanidad.

Considero que el sistema sanitario español es el mayor logro que como colectivo hayamos jamás alcanzado. Considero que su puesta en marcha, desarrollo y mantenimiento ha implicado por igual a distintas generaciones y a distintos sectores sociales. Cuando he viajado por el mundo he presumido de mi pasaporte sólo por dos motivos: por nuestro sistema sanitario y por la ley que permite el matrimonio homosexual. Me irrita profundamente que el primero no sea el objeto fundamental de un, por otro lado poco deseable, orgullo patrio. Propondría cambiar el escudo de las cadenas y la flor de lis por el logotipo del Insalud. Más allá de la exageración, creo que una sociedad inteligente debería ser capaz de estar por encima de lo simbólico y reconocer las cosas que realmente tienen un valor específico.

Historia de un fracaso

Podría utilizar un personaje imaginario procedente de Majadahonda, conductor de coches todoterreno y con acento sibilante (osssea), pero no voy a hacerlo. No voy a hacerlo por un motivo: si centramos el debate en la miseria moral del partido gobernante, quedaremos exonerados, otra vez, de nuestra responsabilidad.

La salud no es un bien material que se pueda contabilizar. Recordad la definición de la OMS incluyendo el bienestar psicosocial y espiritual como elementos definitivos del "ser sano". Imaginaos lo complejo que puede llegar a ser definir "la salud de una sociedad". Ni lo intentaré. Pero sí creo que estaríamos todos de acuerdo en que el sistema sanitario es una de las tres o cuatro patas de la silla sobre la que asienta nuestra salud. De los distintos modelos de organización sanitaria, el nuestro era uno de los pocos en el mundo que asumía "la universalidad del derecho a la salud". Y esto se debe a motivos de distinta índole: por un lado a la filantrópica aspiración de tratar a todas las personas independientemente de su raza pasaportual y por otro a la eficacia del propio sistema. Me explico: un sistema al que se accede fácilmente detecta mucho más precozmente las dolencias colectivas que un sistema de guettos. Simplificando que es gerundio, si tratamos a todos los pacientes con tuberculosis precozmente evitamos el contagio de la enfermedad a los contactos. Más demagógicamente: si la sociedad está compuesta por individuos sanos e integrados, habrá menos personas que tengan que infringir las normas para salir adelante.

Innegablemente, el asunto que nos ocupa tiene que ver con intereses del poder económico: la privatización de la salud es el negocio más rentable que existe después de la especulación financiera (mierda al final no he podido evitar hablar de la pasta). Pero no estamos hablando en ningún caso de un "ahorro colectivo" sino de un "pingüe beneficio para unos pocos".

Dicho esto, creo que no estamos ante un problema esencialmente económico; estamos ante un problema de tipo moral. La decisión de privar a un sector de la sociedad (curiosamente el más desfavorecido) del derecho a la salud tiene que ver con un afán por señalar culpables. Necesitamos culpables para toda esta crisis y tanta miseria y, una vez más, los emigrantes son los señalados. De esta forma matamos dos pájaros de un tiro: por un lado "hacemos piña" frente a un enemigo que procura nuestro mal y, por el otro, dejamos de analizar las causas estructurales que nos han abocado a este fracaso. Esta actitud es prácticamente un automatismo que nace del profundamente arraigado sentimiento de superioridad que casi siempre ha dirigido las acciones de los gobernantes españoles: "soy mejor que tú por el mero hecho de ser español". Consumo interno, casquería para la inculta reata.

Para demostrar que estamos frente a un problema de voluntad política pondré un ejemplo, una vez más ventajista. El gobierno prevé ahorrar 500 millones de euros con esta medida. La deuda de los equipos de fútbol de primera división con hacienda es de 752 millones de euros. Si el gobierno obligara a esos equipo, por poner un ejemplo, a pagar su deuda no tendría que haber tomado esta medida. Ahora, pensad conmigo ¿es inimaginable que el gobierno obligue a los clubes de fútbol a pagar su deuda? No parece tan complicado. Pero no hay voluntad por lo que lo que era un problema económico se convierte en un problema político que, coaligado con la retirada de la atención sanitaria a los inmigrantes, se convierte en un problema moral.  

Todo lo escrito hasta ahora es, en mi opinión, bastante verosímil, pero todavía hay más. Siendo infinitamente egoístas, diría que el debate a nivel político y colectivo no debería tener que ver con la solidaridad o el humanitarismo, no. Debería tener que ver con nuestra salud en los próximos años. Nos están empezando a negar el derecho a la salud [Primero vinieron a buscar a los comunistas...]. Delante de nuestros propios ojos, aquí, hoy, ahora, en este preciso instante en que parpadeamos... Esta decisión quiebra por completo la validez del modelo y autoriza el "sálvese quien pueda" ¡Este es el verdadero reto que tenemos delante! Cómo queremos que sea nuestra sociedad en las próximas décadas.

La estupidez


Mañana será un día triste. Pero en lugar de llorar la pérdida de nuestros derechos, una considerable proporción de la ciudadanía conversaremos en los bares y nos complaceremos por el nuevo rumbo que hemos tomado. Los representantes se vanagloriarán de las decisiones tomadas y, aunque María luego me acuse de noventayochista, una vez más nos habremos superado en la competición por ver quién es el más estúpido de todos. Nosotros, orgullosos de lo banal y desdeñosos de lo fundamental, seremos por segunda vez en nuestra historia campeones del mundo.

El misterio de Bialetti

sí, una de  esas "máquinas de café" que de máquina tiene poco y mucho de todo lo demás.
Resulta que me resisto a creer que este invento que resiste con éxito generaciones y "revisiones estéticas", como diría algún arquitecto pijo metido a interiorista, lleve en su concepción subrepticiamente ese concepto también de moda de la "obsolescencia programada":
El único punto débil de la cafetera es que a uno se le olvide sobre el fuego mientras lee algo en internet en otra habitación y se termine quemando la junta de goma. Pero para eso, yo que me he vuelto algo maniático y quizás demasiado previsor, YA tenía el repuesto oficial de Bialetti.
.
. Decidme que eso no es cariño y gusto por el café y la cafetera.....
.
Y sin embargo no funciona, ya no sale bien el café. Ni mal.
Cuando lleno la cafetera solo con agua, sube sin problemas (la muy cab&ona), pero si le pongo café en el cazillo, da la impresión de que se calienta el agua demasiado y va saliendo en forma de vapor pero sin condensar.... por mis asignaturas aprobadas debería encontrarle una explicación.

Pero tampoco las generaciones anteriores me han ayudado. Mi madre dice que después de mucho intentarlo a veces funciona o que también ha terminado comprandose una cafetera igual nueva, tras ser incapaz de que con el recambio original funcione como al principo.
Eso no puede ser!!!!!!!!!!!!!
buceando un poco con el google tampoco he encontrado nada, y les he preguntado a unos amigos italianos, que acongojados, porque les toca en el sentimiento, tampoco me han podido ayudar.

...si me das la solución te estaré muy agradecido.

Fútbol

...ante el inicio inminente de La Liga ya me rondaba una cuestión la cabeza.
Cuánto tiempo  desaprovecho viendo partidos y leyendo las crónicas y artículos futbolísticos en varios periódicos. Esos ratos que podrían definirse como tiempo pérdido sin problemas, se tornan aún más estúpidos en un momento dado si además La Liga la tengo a miles de kilómetros, por lo que además amplio mi barrido de lectura de los lunes a la Premier, puestos a lejos. Si observarse derivadas de tercer orden podría incluso seguir alguna competición del cono sur.
En definitiva, que me da a mi "el planeta fútbol"???? Me encantaría, de verdad, ser más germánico en mi organización semanal, y decir  algo así como "en vez de leer el marca, que además no soportas, vas a ..."
yo que sé!!! cualquier cosa!!!; hacer abdominales o flexiones (ejemplo retórico), ...
Tengo algunas propuestas serías, dibujar, leer poesía... pero ahora desde el trabajo no he podido evitar leer como el Betis gano 5 a 3 ayer al Bilbao en San Mamés. Ese ratito no cuenta claro ;-)!

dónde andas Leny?

Hace años y paises, en un trabajo en el que no trabajaba nada comencé a güevear con el google, y tecleé, creo recordar, cosas como “puto trabajo de mierda“, “quiero una yamaha special” y “me voy a los caños”... Entre los primeros resultados de estás búsquedas siempre apareció curiosamente una misma página, el blog de Leny, www.lenypiensaymira.com. Así se convirtió en el único blog que he leído a menudo. Descubrí que a pesar de esos puntos en común no eramos parecidos en muchas otras cosas. “Leny” es una heavy sería, en el blog había mogollón de links a bandas de rock duro y contaba mucho de los concerts a los que iba, tiene una ducatti monster “retocada” y patina con unos K2 casi como los míos, juraría que es vegetariana y le gustan los perros, o más bien le enfandan los malos dueños de perro y por eso los recogía alguna vez y estaba liada con asociaciones de protección animal. Tenía dos con los que dormía y todo, lo pasó realmente mal cuando uno se murió. Contaba mucho de su vida personal pero sin dar detalles explícitos, lo suficiente para poder seguirle el hilo emocional.

Su embarazo y los primeros meses de Neus los viví muy de cerca a pesar de que las entradas se espaciaban más y más. Después de un par de años en Polonia volvió a Madrid, allí apareció también su pareja de centroeuropa e intentaban, me parece, montar algo así una “normal vida familiar” algo sin duda curioso para una macarra como ella , dicho en el mejor sentido y con todo el cariño.

Alguna vez le envié un mail deseándole suerte con la única intención de saludar. Una vez me preguntaron para la tele a pié de calle que blogs seguía y no dije el suyo, lo guardé como un secreto.

Creo que su última entrada es de algo así como hace un año o año y medio(Cómo pasa el tiempo ¡joder!), había encontrado trabajo en el Madríd pre-debacle 2012 y estaba ilusionada. Hoy su blog, que visitaba por inercia porque estaba en favoritos sin encontrar nada nuevo, tiene un anuncio de una empresa de dominios diciendo que la dirección ha expirado....no le voy a escribir ningún mail para preguntarle, se me ocurren un montón de malos motivos por los que no sigue escribiendo y también algunos no tan malos, está muy liada con Neus ya grande, nunca más tuvo insomnio, se fue a vivir al campo en Cantabria....

Lo que si quiero es desearle suerte. Suerte Leny!

Españoles, España...ha muerto.

Levanto acta de una autopsia.

El cadáver no muestra signos de violencia (todavía) sino un agotamiento lento e inexorable de cada uno de sus sistemas que lo llevó al deceso en una suerte de hecho inevitable.

Es esta una autopsia sin vencedores ni vencidos; los muertos ya no tienen nada que perder, simplemente pertenecen a lo indefectiblemente pasado. Como científico me planteo pues huir de planteamientos cainitas que continuamente buscan -¡y encuentran!- relación entre un hecho biológico como la muerte y un hecho subjetivo como la vida. Para que no quede duda: el sujeto España ha sido desde que tengo conciencia -disculpen la inmodestia de pensar que la tengo- el objeto de la víscera. Tanto en los ataques (nacionalistas furibundos sin nada que aportar, críticos de las banderas pero no de las ideas) como en las defensas (nacionalistas furibundos sin nada que aportar, críticos de las banderas pero no de las ideas) siempre ha existido un regodeo insano dirigido al enemigo que, en ningún momento, tuvo en cuenta que la unidad de todo, incluidas la historia y el presente, son las personas. Por tanto busco -¡por una vez!- la asepsia.

España fue un ser, como digo, complejo, compuesto de muchos sistemas interrelacionados. Los pulmones, los riñones, el hígado, el corazón, la sangre,el cerebro...Su muerte por tanto no se puede analizar enfocando un único sistema: el tropiezo de uno tiró de otro hacia abajo y así sucesivamente. Como dijo Jack el destripador "vayamos por partes":

- Costó años darle a la sangre el título de tejido. Sabíamos que había millones de células flotando en el plasma, pero no sospechábamos que su valor no residía en lo cuantitativo (el número de células) sino en lo cualitativo (las relaciones entre células). La sangre tiene un equilibrio complejísimo que impide que unas células ataquen a otras, que se impongan las doctrinas de las plaquetas y nos trombosemos o que claudiquen las plaquetas y nos desangremos. En nuestro cadáver hay claros signos de coagulación intravascular diseminada, es decir, las normas fueron alteradas y cada célula hizo la guerra por su cuenta alcanzando la dramática paradoja de sufrir al mismo tiempo episodios de trombosis y episodios de hemorragia. La norma que regía este equilibrio se llamaba constitución y alguien debió haber en algún momento que decidiera que podía modificar la norma sin consultar a las células-ciudadanos.

- Los riñones tienen la función de la ósmosis. De alguna manera se encargan de eliminar los excesos de alguna sustancia y preservar otras cuando son deficientes. O dicho de otra manera: son los encargados de igualar a los que más tienen (hablo de sodio, por supuesto) con los que menos tienen (idem). Cuando hay mucho sodio en el cuerpo, ponen en marcha mecanismos para que no nos suba la tensión arterial y cuando hay poco vigilan para que no lo derrochemos. La gran virtud de los riñones es que son extremadamente sensibles y, eso es lo que se les pide, son capaces de detectar las variaciones al inicio del proceso y anticipar las medidas de absorción-excreción necesarias para mantener el equilibrio, la ósmosis. Cuando nos fallan los riñones, podemos recurrir a la diálisis (podríamos llamarla "una especie de intervención para salvar al individuo de la quiebra de su economía"). Así logramos sobrevivir unos años, aunque sujetos a una máquina (generalmente de la marca Siemens) y con una pésima calidad de vida.

- El hígado tiene una función primordial de control. Cuando nos emborrachamos, evita que nos muramos intoxicados, pero nos deja con resaca para que sepamos que eso no se debe volver a hacer. Por sus dependencias pasan todos los ciudadanos sin excepción en algún momento del día por más que algunos intenten esquivarlo por el plexo venoso rectal. De él se dice que es el primer gran filtro que evita que las toxinas que ingerimos queden impunes y alcancen otras localizaciones del organismo. Cuando deja de funcionar, sufrimos encefalopatía hepática y nos desorientamos e incluso agitamos, volviéndonos rabiosos. Por eso es necesario que los hepatocitos hagan cumplir las leyes a todas y cada una de las sustancias y células del cuerpo.

- El corazón es el centro de la vida, lo identificamos con la fuerza vital, con el motor que nos permite completar el resto de funciones básicas. Si el corazón se convence de que no merece la pena bombear, nos apagamos y nos enfriamos hasta dejar de ser. El corazón lucha con la resistencia de las arterias. Es necesario que la fuerza del ventrículo se adapte a la realidad, pero también es necesario reconocer el límite de las cosas y asumir que ir con 170 de sistólica por la vida no es un buen negocio a la larga. El corazón está compuesto por miles de fibras que trabajan solidariamente: ahora nos contraemos, ahora nos distendemos...Si un grupo de esas fibras deciden actuar por libre, puede haber un infarto. Si este es grande, puede ocurrir que el corazón pierda la fuerza como ya he dicho. Si no es grande pero es profundo (lo que en medicina vendría a ser "transmural"), el riesgo no es tanto de fallo de bomba sino de arritmia cardíaca, es decir, un grupo de miofibras hiperexcitadas pueden imposibilitar que el resto hagan su trabajo. De la misma manera, si las resistencias (policiales o no, periféricas o capitalinas) son excesivas, puede ocurrir que el corazón se pare por huelga indefinida.

- Los pulmones nunca han tenido gran consideración. De hecho los neumólogos siempre han sido médicos de segunda: todo se arregla con corticoides. Sin embargo, si nos ponemos a pensar, son el primer órgano que se activa para que seamos seres autónomos y son el último que se desactiva antes de que dejemos de serlo; luego hemos de reconocer que son mucho más importantes de lo que pensábamos. Quizás, este desdén nazca de que ellos, así de modestos son, no se dan excesiva importancia. Están ahí más como un algo prescindible y, como el viento, nos parece que podríamos vivir sin él/ellos. El problema viene cuando los pulmones dejan de estar al servicio del resto del cuerpo; cuando empiezan a respirar caprichosamente sin relación con las necesidades del resto de sistemas. - Pero si yo no necesito hiperventilar, dicen los riñones. - Ya, pero es que lo dictan los pulmones. Ellos disponen de toda la divisa, en este caso el oxígeno, y piensan que la oxigenación nunca es suficiente o todo lo contrario es demasiada, aunque eso implique que otros sistemas se ahoguen o se intoxiquen (acidosis/alcalosis respiratoria). No sabemos en qué momento nuestros pulmones se emanciparon pero sí sabemos que, por mucho que digan los neumocitos, es mucho más deseable que el control de la respiración esté en el cerebro que en el propio pulmón.

- El último órgano en morir (con la salvedad de unas células madre recién descubiertasque puden sobrevivirnos 15 días tras la muerte ¡quizás la última esperanza del sujeto España que tengo ante mí) es el cerebro. El cuerpo sabe que el último contingente de vida debe resguardarse en el cerebro y preservar las ideas. La pérdida de ideas es la muerte definitiva de un sujeto. Hay ideas más simples (respirar trece veces por minuto es una idea simple pero bastante afortunada) e ideas complejas (¿Qué podríamos haber hecho para salvar a España?, por ejemplo), ideas buenas o malas, ideas factibles o utópicas. Pero lo que marca la línea entre estar vivo y estar muerto es tener ideas o no tenerlas.

INFORME DE LA AUTOPSIA

El sujeto España tiene una extensión de aproximadamente 504000 kilómetros cuadrados y forma de piel de toro con unas islas al este y al suroeste. A la primera inspección llama la atención una mueca que claramente muestra que murió presa de un estado de tristeza y de orgullo que a mí se me antoja bastante estúpido.

Al abrir en canal hemos encontrado zonas de trombosis patriótica (Madrid, fundamentalmente en el corpúsculo de Génova, Valladolid, la costa de Cantabria y lo que viene siendo el sur) y zonas de hemorragia antiespañolista en ambos extremos de los pirineos y focos incipientes en Canarias, levante y Galicia lo que nos hace pensar que pudo existir un fallo en la cascada de la constitución.

Los riñones apenas pesaban nada. Estaban completamente atrofiados con numerosas calcificaciones fruto de procesos pasados que acabaron por agotar el parénquima sano. Desde luego, parece evidente que, llegado a un punto, faltó la vascularización de los mismos y que, de alguna manera, la sangre y sus células dejaron de acudir y de creer en ellos.

En el hígado se observa una desestructuración del parénquima con zonas de cirrosis con intensa fibrosis y falta de elasticidad, como si fuera un órgano heredado de otro régimen. Es notable la existencia de alguna neoformación de aspecto maligno en el segmento Puerto Banús con numerosos cristales de hipocrita.

El corazón tenía algunos infartos de pequeña extensión y profundidad. Es curioso que en los informes recibidos por las agencias de acreditación y organismos oficiales se reflejara el diagnóstico de insuficiencia cardíaca. ¿No sabe esa gente que la vida, la energía siempre encuentra salida por muy difíciles que estén las cosas? Me permito decir que este corazón en otro cuerpo, hubiera tenido una vida larga y exitosa. Y perdónenme el chascarrillo, yo si fuera él y estuviera vivo me plantearía emigrar a otro cuerpo.

Los pulmones estaban completamente podridos. Donde hubo tejido de microcomercio y adaptación al medio y las necesidades hemos encontrado grandes centros comerciales con una edificación absolutamente deficiente, friables ante el más mínimo roce y absolutamente ineficaces salvo para pequeños islotes de tejido degenerado que anidaban en su interior.

El cerebro -¡esto sí que es asombroso!- nos lo hemos encontrado absolutamente vacío. Ni una mala idea, ni un mísero proyecto, nada, la más absoluta nada que jamás hayamos visto...

En el mundo de fantasio...(II)

...las cosas no son para siempre.

Tras dos años, dos meses y tres días un explorador del siglo XXI ha hollado la inexpugnable cumbre del planeta de fantasio. Allí ha vivido como un ciberermitaño todo este tiempo pensando, sintiendo, escribiendo, compartiendo únicamente con la otra mitad de su ser. Le gustaba la soledad por un sencillo motivo: sabía que en algún momento se acabaría. La soledad que se elige es un sentimiento maravilloso; por el contrario, la soledad impuesta por las circunstancias es uno de los círculos del infierno dantesco.

Emilienko, joven gran amigo, ha llegado hasta aquí siguiendo un rastro, supongo, que yo pude dejar en algún descuido. Mas hay otra posibilidad: que emilienko simplemente se perdiera en la oscuridad de la maleza de bytes en una noche sábado y desenterrara del presente una brillante palabra o idea por la que muchos otros transitaron pero no tuvieron mirada suficiente como para verla. Sólo el que sabe lo que busca, entiende lo que encuentra...

Sea como sea, bienvenido al mundo de fantasio del que ya eres habitante.

¡Salud!

Qué elegir?

¿Qué me daría más placer y satisfacción? Escribir un libro de poesía o tener un título de ingeniería técnica. Sin duda lo primero, como supongo que a mucha gente, algunos ingenieros incluidos... Entonces ¿por qué me dispongo y dedico energía esfuerzo y dinero a lo segundo? Bueno, en cierto modo porque no solo de placer y satisfacción vive el hombre al final uno valora parámetros ,económicos, laborales etc. que emocionalmente tienen poco que ver con la felicidad, tienen que ver con una base que creemos necesaria para construir sobre ella la felicidad, para construir aquello que „de verdad nos importa“.

Si esa base es necesaria o no, es muy discutible y no lo tengo claro pero me parece que llegados a un punto , a una edad en definitiva, si uno se encuentra con esas dicotomías fuera de control, que podríamos tipificar como trabajo/vida personal, debo/quiero y demás, por un lado ha tenido mala suerte* y después en cierto modo habrá de elegir, considero imposible vivir en esa división permanente.

La gente quizás más frecuentemente elige, y yo por lo menos, el lado oscuro, aplazar la Poesía. Lo haré confiando en no ahogarla y en que quede hibernando otro puñado de años más...sabiendo del peligro que corro de perderlo todo, o acaso darme cuenta de que en realidad ya lo perdí.

Escoger la poesía para mi significaría tirarme al monte, arrastrando a otros tras de mi, soltar las pocas amarras que me quedan al leer aún los periódicos y directamente perderme en este mar en el que me mantengo todavía a vista de la costa.

Creo también  que en el fondo aspiro a una (ilusa) ilusión; no es mi objetivo vivir apartado de la sociedad crearme un mundo independiente a mi medida, como esos hippies artesanos de la feria alternativa a los que en cierto modo envidio.

Creo que el fin último en quedarme en la ciudad, en la sociedad, rodeado de otros diferentes, y transformarla aunque sea poco, en la dirección de mi ideal. Y no escaparme e ir directamente a montarme mi película, aunque esté exponiéndome sin remedio al ser yo el transformado y hasta ahora haya hecho poco más que resistirme a esos cambios.

En cualquier caso Fantasio estará aquí, como boya de referencia, estemos nosotros visitando las profundidades abisales, el invierno prepolar o en la cresta cantábrica de la ola.

La yerbabuena

Cerramos la puerta cogiéndola los dos por el pomo y mirándonos en silencio cómplices y emocionados. En el golpe de aquel portazo retumbaron todas las historias atesoradas a lo largo de los últimos tres años en la pérgola y, con ellas, los retratos de tanta gente querida que se desvanecieron como lo hacen los reflejos en el agua cuando lanzamos una piedra. Lo malo de estar vivo es que somos una fábrica insaciable de pasado. Lo bueno de estar vivo es que el pasado no se despeña abruptamente, sino que engarza con nuevos presentes.

Nosotros somos privilegiados. Nuestra marcha es consecuencia de nuestros deseos y nuestro destino fue durante mucho tiempo nuestro primer objetivo; una vez más: somos privilegiados.

Saliendo del edificio pensamos en todos aquellos que tuvieron que partir sin desearlo. Los emigrantes de Alemania, Suiza, Francia, Argentina, Venezuela, Colombia, Méjico...Evangelina con su pronunciación híbrida, el padre de Puri, la madre de Pili, los que conocimos en Orleans durante el interrail...tantas, tantísimas personas que tuvieron que partir dejando detrás un vacío en el que se secaron los limoneros y los nísperos.

Ahora, después de leer esta nota de Emilio (¡tiene algo de capítulo del Principito, quizás esa mezcla de alegría y tristeza...!), nos damos cuenta de que la verdadera finalidad de la fiesta fue repartir nuestras queridas plantas entre los queridos amigos. Los cactus en mis botas de explorador neófito, las alegrías, la gervera que sobrevivió a la calima, las flores de pascua, gemelas, en manos de Julia y Laura, nuestras hermanas mellizas, las albahacas, los aloes vera, la palmera en el cubo de Ikea venciendo resistencias con la sonrisa de Mamen, las margaritas, las gitanillas, los potos, la enredadera, las guindillas a Las Pilas, el perejil, las clavelinas y, en el último momento de la fiesta, gracias a una conspiración de gente buena, el limonero y el níspero con rumbo a la alameda.

Quedamos satisfechos pero no felices: todavían quedaban las últimas plantas aguardando su sentencia de olvido en la que fue nuestra última noche en la pérgola. El viernes recogiendo la casa las mirábamos con sentimiento de culpabilidad, pero estábamos tan cansados que decidimos dejarlas...

En esas llegó Maria José y se llevo un par de potos, luego Juan se apiadó del hibisco -la primera planta que compré al llegar a Sevilla-. Finalmente, un segundo antes de cerrar la casa, nuestra vecina de en frente se asomó al rellano para despedirse:
- ¿Te gustan las plantas? -le preguntamos.
- Sí, me encantan-contestó.
Y en un periquete el jazmín, la begoña de Rodeca, la planta de interior de Mariví y la otra del salón , regalo de una paciente, cruzaron el edificio hasta la terraza que da a los juzgados.
Ya sólo quedaba la yerbabuena...

Llegó sana y salva a su nueva terraza y desde ella, mientras escribo estas palabras, me dice que os dé recuerdos a todos vosotros y a todas las que fueron sus compañeras de terraza de su parte. Y de paso, lanza una vaharada de su fragancia en la que viajan en dirección al sur nuestra gratitud hacia todos vosotros y nuestro sentimiento de profunda alegría por saber que las amigas de la yerbabuena están en manos de nuestros amigos, nuestros queridos y admirados amigos.

En el mundo de fantasio...

En el mundo de fantasio, los barcos pueden viajar por aire, por tierra, por agua, por la imaginación...pero por donde más les gusta viajar es por el tiempo. Por eso son capaces de de surcar una frase escrita hace más de un siglo y, sin embargo, no abandonar el presente...

En el mundo de fantasio, en ocasiones, todas las cosas tienen sentido: el lugar, la luz de la luna, los amigos que se reunen para despedir al aventurero...

En el mundo de fantasio, los pingüinos no necesitan internet pues saben que los mensajes de la belleza nunca tienen prisa y que las botellas que fueron de patxarán de Cuena son la mejor empresa de mensajería...

En el mundo de fantasio los barcos se alejan lentamente tras soltar amarras y los tripulantes saludan con la complicidad del que está seguro de haber encontrado su destino...

En el mundo de fantasio la noche nunca se cierne sino que sencillamente te envuelve...

En el mundo de fantasio alejarse no es siempre una mala cosa...

Y cuando la galerna de la lógica pone en evidencia al ingeniero, el capitan pingüi decide perseverar en el intento y navegar sobre sus lomos agrietados río abajo sin perder la buena costumbre de saludar y apunta con su ojo guiñado a la verde botella preñada que ajena a todo prosigue su camino lentamente pero sin detenerse...

El viaje de la Intrépida

Todo ocurrió en el silencio de la pérgola. Mientras el manso ejército las cajas de cartón dormía; mientras los humanos se despedían de sus iguales con palabras y con miradas, el capitán pingüi se desperezó lentamente y extendió su aleta amable hacia el mascarón de proa de la intrépida:
- Tenemos que hacer algo. Si no nos organizamos corremos el riesgo de caer en el olvido o, lo que es peor ¡en la compasión!
La intrépida levantó el mástil de la guitarra que le hacía las presentaciones con el viento y el agua y lo osciló de arriba a abajo para responder a la pregunta -que ya era reto- con una afirmación. No hacía falta más. El capitan pingüi comenzó a captar tripulantes. Muchos se enrolaron de inmediato conscientes de que la única forma de no perecer es, a veces, marcharse sin decir nada, lanzarse a la aventura empeñando el futuro a una incertidumbre que contemple la posibilidad del éxito, aun a sabiendas de que éste es improbable.
Primero fue el muñeco de vodoo de New Orleans con su pesada mirada de fracaso, luego los pitos de caña y el marco callejero que huyó de un contenedor del mercado de las flores. Un elefante rechoncho y amnésico que ignoraba de dónde venía pensó que aunque no tenía motivo para enrolarse, tampoco lo tenía para no hacerlo y que, en situación de empate técnnico, la aventura siempre debe vencer al miedo. La gorra campera de pana, el cristal griego que vino de manos de una taiwanesa de New York que endulzó con su sonrisa las veladas de los pubs londinenses y el vinilo de pasodobles taurinos interpretado por la "Banda taurina española" no tardaron en sumarse. En esas estaba el capitan pingüi, haciendo recuento de los tripulantes como si fueran las uvas en las ateridas manos de la plaza de sol de aquél 31 de Diciembre, cuando la caja de metal se hizo presente. Pese a su esqueleto de latón, logró reptar hasta la amura de la intrépida sin que ninguna de las cajas de cartón se despertara. Nada más llegar pidió entrevistarse con el capitán:
- Señor pingüi, le ruego que nos admita a bordo. Sé que somos muchos: todo un pueblo ¡una civilización! que adoró la luna llena mes tras mes. Así crecimos y llenamos de riqueza y de vida todo un periodo de fantasio, lo que para él será una era en su existencia. En mi vientre porto recuerdos que son, al mismo tiempo los más dulces y los más salados. Porto el caparazón de un primer día de amor bajo el arrullo del mar alentejano. Porto una estrella de mar venida desde el país de nunca jamás podrá ser. Porto caracolillos y ojos de buey del paso de Collantes y el corazón curtido por la lluvia, el tiempo y la sencillez del valle de Shirikawa-go latiendo al ritmo de la belleza. De Israel llegó el mesticismo y de Chile un puerco sonriente cantando albricias de anillos y corderos en las termas del Catillo. A última hora se nos incorporó una keniata rayada que no logra aliviar su sed por más que bebe. Una sardina de ojos de rubí serpentea por la realidad transformando con sus mágicas branquias lo inverosímil en cierto a través de la palabra. Para terminar, de Las Vegas la redondez de la amistad más verdadera nacida al lánguido calor de la madurez. Todos somos súbditos del sedoso tiempo de la Peña Gastronómico-Republicana "Luna llena". Todos somos devotos de los buenos sentimientos y adoramos el calor tímido del fuego de la inocencia.
- Sois bienvenidos a esta empresa. Serviréis de contrapeso en la marejada. Tan sólo debo haceros una pregunta ¿sois conscientes de que la belleza es el fin último de los actos de las personas y de los recuerdos?
- Si no lo fuéramos, capitán pingüi, nos habríamos extinguido hace mucho tiempo.
- Entonces no hay más que hablar. Seréis la plataforma desde la que salude todo lo bueno que se cruce en nuestro camino. Nos insuflaréis vuestro buen ánimo para que no perdamos nunca la esperanza de lo bello, para que las hogueras de San Juan de los enamorados no dejen de dibujar corazones en el césped achicharrado.
Y así se decidió la partida. Desde el muelle donde germinaron las más excelsas verónicas que fantasio jamás viera, un 28 de Junio de 2012, con la esperanza sideral de que, antes o después, alguien vea atracar a la intrépida y su cargamento de historias en algún puerto lejano a poder ser del sur y americano.

Retrato de un 22 de Mayo de 2012

RETRATO DE UN 22 DE MAYO DE 2012.

 "Sólo buscando las palabras se encuentran los pensamientos"   

                                                                                           Joseph Joubert

Grito: Manifestación vehemente de un sentimiento general.

Permitidme la osadía de querer ser altavoz. Disculpadme la vanidad de escribir todas estas obviedades debajo de una definición que termina con las palabras “sentimiento general”. Ciertamente vivimos un periodo caracterizado por el ruido de fondo lleno de solistas bramando que impedimos que nos escuchemos a nosotros mismos. El propósito de estos textos es lograr orquestar todo ese barullo para lograr crear un único sonido, un sonido generacional que explique como nos enfrentamos al presente: un grito que, sin ser definitivo, sirva para plasmar cómo es ser joven un 22 de Mayo de 2012 en este país.

Noticiable: Digno de ser dado o publicado como noticia.

Es martes por la mañana. He salido a hacer unos recados  a mi antiguo barrio. Como suele ocurrir no he logrado ninguno de los objetivos: la tienda de fotografía no tiene máquina propia y no puede revelar las fotos hasta esta tarde y el relojero abre cuando le apetece que, por lo que me dice la estanquera de al lado, nunca es antes de las diez y media. He tenido tiempo de fijarme en la gente que puebla la mañana en la alameda. La mayor parte son jubilados con camisas blancas, pantalones cortos blancos y canillas blancas. También hay treintañeros modernos paseando sus perros, algún padre con barba cana de dos días paseando a su hijo en el carrito, algún otro hombre fugaz, engominado y con traje de rayas azules mirando por el teléfono y, claro está, yo con mi bicicleta plegable y mi mirada desplegable.

Me había despertado con la radio como todos los días. Y como todos los días las primeras palabras que asaltaron mi consciencia fueron deuda, prima, veinticinco por ciento, Merckel y toda la retahíla. He aguantado el chaparrón, más que nada porque me agobia ducharme sin una voz acompañante. En la calle he comprado el periódico. Las primeras páginas de internacional sólo hablan de economía, que es un eufemismo del dinero, las siguientes de nacional sólo hablan de deuda que es un rostro del dinero. Cuando he llegado a la sección de economía, sorprendentemente, hablaba de millones, trillones, de euros, libras, dólares y dracmas. Me he vuelto a decir que el declive de el diario “El país” comenzó cuando movió la sección de economía a las páginas centrales del periódico; de alguna manera fue una agresión a los que leen el periódico para informarse y no para moldearse. Es además un notable ejemplo de la preponderancia que el dinero ha cobrado en nuestras vidas como luego comentaré.

He tardado 32 páginas en encontrar una pequeña reseña en la sección local de Andalucía que me haya interesado “Una cadena humana logra rescatar a dos bañistas en una playa de Punta Umbría”. He buscado más detalles de un acontecimiento tan excepcional pero no había más que un párrafo que repetía la misma información que el enunciado ¿Cómo habrá sido?- me preguntaba ¿Se habrán puesto de acuerdo los que estaban en la playa? ¿Habría algún socorrista dirigiendo la maniobra? ¿Fueron los bomberos? ¿De qué nacionalidad eran los bañistas? ¿y de qué edades? Nada, ningún detalle. Me irritó profundamente comprobar cómo estamos asistiendo a un continuo martilleo sobre depresivos conceptos económicos que nos atracan exigiendo que les demos nuestra tranquilidad y cómo somos incapaces de detenernos ante un segundo de inspiración colectiva. No pretendo que la buena noticia se imponga sobre las calamitosas y reales descripciones del presente, no abogo por la estupidez. Pero sí reivindico una mejor utilización de la energía y de la palabra. Considero que tras meses, ya van para años, escuchando a diario la debacle de la deuda soberana y todas esas cosas, el repunte de la prima de riesgo de 423 a 432 no es una noticia. Vamos, que no aporta absolutamente nada (bueno) a nuestras vidas. Además se ha demostrado que por mucho que hablemos sobre ello y escuchemos a los “sabios” gurús de la economía, el curso de los acontecimientos es completamente imprevisible. Por tanto, desde el principio de la eficiencia humana, propongo que, directamente, dejemos de hablar sobre ello. Por el contrario, si invirtiéramos nuestro tiempo y nuestro espacio público en enarbolar la bandera de los pequeños triunfos, seríamos igual de pobres y de ricos, pero sonreiríamos con más frecuencia y nuestras sonrisas serían más duraderas, tanto que quizás lográramos encadenar dos o tres de una tirada o, permitidme la exageración, llegar a pasar una tarde entera naturalmente alegre.                     

Generación: Conjunto de personas que por haber nacido en fechas próximas y recibido educación e influjos culturales y sociales semejantes, se comportan de manera afín o comparable en algunos sentidos.

¿Quién decide dónde empieza y dónde acaba una generación? Supongo que sólo el paso del tiempo puede delimitar las generaciones y agrupar a las personas bajo un común de cualidades que las definan.

Yo pertenezco a unos tiempos confusos en los que no era fácil catalogarnos como grupo que vive a través del tiempo. Con mucha frecuencia caíamos en las prisas para encontrar el adjetivo adecuado que nos definiera. Indudablemente hemos sido víctimas de la autocomplacencia de los que nos precedieron que siempre nos han encalomado una serie de sambenitos que sólo iban dirigidos a ensalzar todos sus aciertos; éramos el fruto perfecto, una obra maestra de los bienhechores. No faltaba tampoco una gran dosis de desprecio hacia los que supuestamente debíamos sustituirlos. Nos han frivolizado hasta el extremo de caricaturizarnos como hedonistas despreocupados y desagradecidos por todo lo que se nos ha dado.  Y es posible que llevaran razón, aunque un tipo de razón caduca que la terca realidad ha terminado por desmoronar.

No sé cuáles son los rasgos que definen a mi generación (o sí lo intuyo pero no quiero desvelarlo todavía). Lo que sí tengo claro es que ya somos una generación en busca del adjetivo que la (des)califique definitivamente en los libros de historia. Somos un grupo de gente que se enfrenta a algo totalmente nuevo, que nada tiene que ver a lo que se enfrentaron la generación que nos precede. No digo que sea mejor o peor, pero afirmo que es diametralmente distinto.

Ya, somos generación.

Emigrar: Abandonar la residencia habitual dentro del propio país, en busca de mejores medios de vida.

La lluvia de nuevo. Y eso que el tempranero día había amanecido luminoso y con un cielo azul primavera que invitaba al optimismo. "Lástima que aquí la primavera no huela"-piensa mientras se dirige al metro. Baja las escaleras mecánicas con el trote cansino de los que van sin querer ir, sabedora de que la primera batalla del día a día se librará en los ándenes de la Northern line.

Tras dos intentos, logra subirse al filo del pescante del vagón y en la suerte de Maria Mercedes esquivar la puerta cerrándose. El vagón arranca, los ocupantes se balancean como un único cuerpo informe. "Parece que llevara atrapada en este vagón dos años...y sin embargo me muevo" ¿Me muevo? A veces es mejor no hacerse preguntas fuera de la rutina, no vaya a ser que el silencio nos enfrente a nuestro rostro.

En Victoria, como todos los días, se encuentra un hormiguero organizado de gentes dispares que van y vienen y vienen y van sin percatarse de que un cuervo negro como el presente se ha posado en el carrito donde los ejemplares del diario gratuito blasfeman la actualidad. Ella tampoco logra ver al cuervo, pero entre la sinfonía de sordos zapateos atropellados si distingue unos graznidos que parecen preguntarle ¿te mueves?¿te mueves? A veces es mejor no escuchar a las bestias no vaya a ser que nos digan las verdades.

Se coloca el delantal verde, se apoya sobre la barra y respira hondo, como si lo hiciera por última vez, antes de preguntar "How can I help you?" Desde su trinchera de franquicia se concentra para no desesperarse con la monotonía de su trabajo..."¿he dicho trabajo?...Sí, eso es lo que he dicho y, al mismo tiempo, lo que me convierte en "privilegiada"". Uno tras otro despacha con eficacia las sonrisas inhabitadas de los clientes mientras piensa "Tener una sonrisa continua es lo mismo que no saber sonreir. Y lo peor de todo es que se me está pegando"...

-How can I help you.
-Latte americano.
-Here you are.
-Brilliant.

A través de la puerta de cristal, la lluvia empapa con desidia las aceras estrelladas. Un cuervo negro como el azabache se detiene desafiante y le lanza otro graznido, si bien, a diferencia de los previos, éste le resulta extrañamente familiar, como si en el camino desde la garganta emplumada hasta su oído hubiese cobrado la resonancia del lenguaje, la consistencia de los silencios creando palabras y, finalmente, la macabra pirueta de una entonación curiosa que cristaliza en forma de afilada pregunta "¿Cuánto tiempo hace que tienes esa mirada?... A veces es mejor no hacer negocios con el pasado.

Todavía se acuerda de los primeros días, cuando la lluvia era un motivo de risa y las impenitentes sonrisas todavía no eran taimadas. Las primeras semanas fueron un continuo ir y venir por la estación de Victoria con las ojeras felices de los que acaban de descubrir un tesoro. Lo recuerda como algo parecido a aquella vez que se enamoró de un chico del pueblo de al lado ¡Nada importaba!¡No existía el sueño!¡ni el hambre!¡ni el derroche! Ja, je, ji, jo...Pero al cabo de cuatro meses, todo empezó a cambiar. Ella necesitaba evolucionar y él sólo le admitía un camino hacia la felicidad que implicaba sueño, hambre y derroche. Máldita manía esta de las personas de necesitar ser dinámicas, de necesitar tener un proyecto, un horizonte que justifique el pasado y descubra un futuro. Dos años duró, dos años...como casi todos los españoles que vinieron a Londres.

- Large capuccino and choclolate muffin.
- Just a moment please.

No pienses, no pienses tanto, no vaya a ser que tu pensamiento acierte. Sonríe, sonríe con esa cortesía plastificada que te han enseñado; lo mismo te vale para agradar a los clientes que para engañar a la vida. De nada sirve andarse con sinceridades ¡la verdad hiere! Es mucho mejor que nadie sepa lo que piensas, que nadie sepa lo que sientes, que nadie sepa lo que quieres, lo que amas, lo que odias...no vaya a ser que estés demasiado vivo. Rodéate de un silencio hueco donde las palabras no tengan resonancia, donde la sordina oxidada no se pueda retirar de la trompeta que entona la canción de los sentimientos.

- Here you are.
- Wonderful!

La jornada llega a su fin. El encargado hace el balance de la caja y reparte dividendos con sonora autocomplacencia. No está mal pero...¿está bien?

De vuelta a casa en el 88, se sienta en el piso de arriba y divisa desde la primera fila de asientos las hileras de adosados de Stockwell con sus perros de raza apostados en las puertas defendiendo lo ajeno. Porque tener una casa en Londres siempre será un sueño ajeno, por no decir enajenado.

El autobús se detiene en el cruce con Clapham high road y un gran árbol con brotes verdes, de los de verdad, lo acaricia con sus ramas. Dos puntos negros brillan en la oscuridad, negro sobre negro sobre negro y sin embargo puede reconocer perfectamente la silueta del cuervo que ya ni se molesta en graznar pues sabe que con la mirada le basta "¿Qué vas a hacer esta noche? Es sábado y tu eres joven ¿recuerdas?" A. intenta sonreírle a la manera de los nativos, pero no le sale, ni por asomo le sale...como mucho logra una mueca que al final se derrumba levantando una polvareda de hastío de la que le sale un graznido bastante parecido a un ¡vete a la mierda!

Ya en casa hace cuentas: alquiler, luz, agua, gas, internet, council tax, pechuga de pollo a la plancha, agua, facebook y a la cama. A la cama, pero no de cualquier manera: a la cama agotada, vencida, derrotada...¡Cómo maldice el paro!¡cómo maldice a los políticos!¡Cómo maldice a España? Y todo eso a pesar de que siempre le recordaron que ella (que ellos, que nosotros) no tiene derecho a quejarse...

Al día siguiente, a las 5 -¡eran las cinco de la mañana!- de nuevo se encamina hacia el trabajo. Esquivando fantasmas que huelen a diversión fermentada consigue alcanzar la esquina de Clapham Common. Y por supuesto allí estaba, picoteando en un vómito con la misma indiferencia con que picoteaba en el presente de A., el cuervo negro, negro como el azabache, disfrazado de heraldo del ahora.

Horizonte:  Conjunto de posibilidades o perspectivas que se ofrecen en un asunto, situación o materia.

Sin ánimo de ofender a nadie, sin la más mínima agresividad, sin rencor ni venganzas frías…no nos servirá de nada la ira para intentar solucionarnos…pero este diluvio de desatinos es la lluvia con la que nos hemos regado durante muchos años; ahora en esta pertinaz sequía de certezas, toca buscar nuevas fuentes pues todas las antiguas están secas o contaminadas…

Nos dijeron que estudiáramos para tener acceso al trabajo…

Nos dijeron que complementáramos  los estudios con idiomas, másteres y formación específica para estar mejor posicionados…

Nos dijeron que apretáramos los puños y los codos para obtener un empleo fijo, vitalicio…

Nos dijeron que le democracia era la forma más justa de organizarse colectivamente…

Nos dijeron que era necesario estar informado para tomar las decisiones correctas…

Nos dijeron que era el momento de firmar una hipoteca a treinta años….

Nos dijeron que trabajar en el sector público devolvía a la sociedad todo lo que nos ha dado…

Nos dijeron que España era un país moderno…

Nos dijeron que Europa era nuestra patria y que siempre estaría ahí para ayudarnos…

Nos dijeron que robar no estaba bien…

Todo esto nos dijeron con el ánimo de prepararnos para la vida, con el cariño de un padre, de un maestro o de un profesor (antiguamente era lo mismo). Nos lo dijeron porque esa fue su vivencia, porque los hechos consumados a lo largo de su vida les llevaron a todas estas conclusiones. Ahora, hoy 22 de Mayo de 2012, sabemos que todo eso ha dejado de ser cierto. Somos una nueva generación que se preparó para la vida -con más o menos afán- con un temario anacrónico y con un resultado, consiguientemente, completamente infructuoso. “Cuando encontré las respuestas, me habían cambiado todas las preguntas”. Eso nos ha pasado a nosotros. Y con el agravante de que no podemos pedir consejo a nadie porque nadie sabe qué aconsejar. No entendemos el mudo, vivimos rodeados de maleza y no hay ninguna senda por la que echar a andar. Vivimos en uno de los tiempos igual a cero de la historia. Todo son conjeturas y las conjeturas del más sabio tienen el mismo valor que las del más necio. Todo está por venir ¿por dónde nos vendrán?

Como generación tenemos la pulsión vital de forjarnos un destino, el deseo atávico de tener descendencia y facilitarles una buena vida. Mas no tenemos ni repajolera idea de por dónde empezar. Fijaos, nuestro tirano no tiene rostro, lo llamamos capital, lo llamamos mercados, lo llamamos financiero, pero no podemos ni rebatirle ni pasarlo por la guillotina: es la forma de dominación más perfecta jamás creada. Y ante ella, nosotros como individuos tratamos de respirar, buscamos los rincones del alma donde la dignidad todavía se atreve a alumbrar, dedicamos muchas horas de nuestras vidas a buscar un mísero cabo suelto del que empezar a tirar. Yo intuyo que la dignidad es una partícula de vida indivisible que puede servir como punto de inicio para llegar a la molécula y seguir creciendo, pero esto no es más que un pensamiento vago. Como lo es el de la búsqueda de la belleza. Son estos conceptos con valor en el plano personal, pero que se desvanecen en el colectivo. No descarto que la suma de muchas individualidades dignas y bellas pudiera lograr dibujar un horizonte, aunque  una vez más, no tengo ningún dato que así lo sugiera. En cualquier caso, a día de hoy, con mayor o menor fidelidad a la realidad, estas son las fuentes de las que creo que hay que beber.

 

Belleza: Propiedad de las cosas que hace amarlas, infundiendo en nosotros deleite espiritual. Esta propiedad existe en la naturaleza y en las obras literarias y artísticas.

Siguiendo en la misma línea esbozada previamente, me propongo ahora acusar a un poderoso caballero. No seré yo quien niegue la importancia del dinero y admito el hecho de que el discurso que sigue se enmarque en mi cualidad de pequeño burgués.  Pero considero necesario detener por un instante nuestra mirada y hacer un juicio severo al vil metal.

Es obvio que todos necesitamos dinero para llevar a cabo nuestra vida diaria y la de los seres que dependen de nosotros. No abogo por la estupidez de negar el papel fundamental que el dinero tiene en nuestras vidas y el hecho objetivo de que encaminemos gran parte de nuestros actos a obtener el preciado parné. Lo que sí critico es el envilecimiento progresivo  e inconsciente en el que hemos caído por el simple hecho de no saber dar valor a los objetos y a las vivencias en cualquier divisa distinta a la monetaria. Somos calculadoras capaces de pasar todo a euros. Hemos olvidado que en ocasiones las cosas tienen un valor económico y un valor de otra índole: sentimental, en términos de dignidad o, es aquí donde quiero llegar, de belleza. Pongo un ejemplo:

“Aquel chico que no pudo comprar el libro volvió junto con su bigotillo de pelusa al puesto de la librería el viernes con un hombre que, por su parecido, deduje que era su padre. Cuando lo vi, escondí el ejemplar de "Alí y Nino". Empezó a buscar en la mesa y no lo encontró. Lo observé durante un minuto. Cuando empecé a detectar cierto nerviosismo en él, decidí hablarle:
 -¿Qué es lo que buscas?- le pregunté mientras le extendía el brazo y le ofrecía el libro en cuestión.
Lo volvió a hojear y me preguntó de forma atropellada el precio.
- Diecisiete con diez.
La sonrisa le desapareció de la cara  y volvió a depositarlo en la mesa con la tristeza de un amante no correspondido. El supuesto padre ni se inmutó; definitivamente no era el padre porque, de haberlo sido, no podría haber soportado el gesto de su vástago.
- ¿Cuánto tienes?
Se sacó una cartera de esas de plástico con cierre de velcro que todos hemos tenido en la adolescencia y empezó a rascar el monedero con su dedo índice buscando el milagro de que todas sus monedas fueran de dos euros y tuviera suficiente. Una por una fue sacándolas: primero las de un euro, luego las de cincuenta céntimos y luego las de veinte. Lo hacía con la ilusión de un niño y la avidez de un adulto al mismo tiempo. Hizo una pila con todas las monedas y contó.
- Once cincuenta. La sonrisa de esperanza se tornó en mueca de decepción.
En diez días en la feria no había visto a nadie desear un libro de esa manera.
Entonces Manuel, que nos estaba observando desde el principio, cogió el libro, se lo metió en un sobre de la feria del libro y le dijo lo que le hemos dicho a todos los que nos han comprado libros:
- Que lo disfrutes.”

Manuel perdió dinero en esa transacción y, sin embargo después de hacerla, era notablemente más rico que antes. Lo que quiero decir, más allá de esta última frase digna de Sabina, es que debemos pararnos a pensar si perder dinero puede ser un acto maravilloso y, de esa forma, relativizar su omnipresencia y doblegar su tiranía en aras de otro objetivo. En ese sentido, me declaro firme defensor de la belleza como finalidad de los actos humanos. Lo pensaba en estos últimos meses mientras visitaba la Tate modern o el Reina Sofía. Ahora que ya empiezo a ser capaz de comunicarme con los cuadros abstractos y de apreciar la fuerza de los materiales de desecho en Tapies o la cruda simpleza de las muchedumbres de Saura e incluso del Guernica, mientras los observaba me quedaba siempre a un paso del deleite porque me faltaba la belleza. Y esa sensación la proyectaba sobre mis poetas coetáneos, los músicos, cineastas, etc,… Todo se dirime en términos de energía, de furia, de watios y queda muy poco espacio para el regocijo íntimo de lo bello, de lo sublime a la vuelta de la esquina (Por ejemplo: “ Te he dicho Platero que el alma de Moguer es el vino, ¿verdad?. No; el alma de Moguer es el pan. Moguer es igual que un pan de trigo, blanco por dentro como el migajón, y dorado en torno -¡oh, sol moreno!- como la blanca corteza”).

Reivindico la belleza como moneda de cambio de la cotidianeidad. Y lo hago sin estulticia, sin puerilidad, con la fuerza que me otorga haberlo probado en mis propias carnes. Funciona y además es gratis; y si no lo es, compensa con creces. Y exhorto a la RAE a que incluya en su definición de “belleza” la posibilidad de que esta anide en los actos de las personas.

 

Epílogo: Recapitulación de lo dicho en  un discurso o en otra composición literaria.

Grito + noticiable + generación + emigrar + horizonte + belleza = 22 de Mayo de 2012.